Mit der Freude zieht der Schmerz traulich durch die Zeiten. Schwere Stürme, milde Weste, bange Sorgen, frohe Feste. Wandeln sich zu Zeiten. War’s nicht so im alten Jahr? Wird’s im neuen enden? Sonnen wallen auf und nieder, Wolken gehen und kommen wieder und kein Mensch wird’s wenden.
Das alte Fass ist ausgetrunken Der Himmel steckt ein neues an, Wie mancher ist vom Stuhl gesunken, Der nun nicht mit uns trinken kann. Doch ihr, die ihr, wie wir beim alten Mit so viel Ehren ausgehalten, Geschwind die alten Gläser leer Und setzt euch zu den neuen her!
Will das Glück nach seinem Sinn dir was Gutes schenken, sage Dank und nimm es hin ohne viel Bedenken. Jede Gabe sei begrüßt, doch vor allen Dingen: Das, worum du dich bemühst, möge dir gelingen.
Mama schöpft aus dem Punschgefäße, Der Vater lüftet das Gesäße Und spricht: „Jetzt sind es vier Minuten Nur mehr bis zwölfe, meine Guten.
Ich weiß, dass ihr mit mir empfindet, Wie dieses alte Jahr entschwindet, Und daß ihr Gott in seinen Werken – Mama, den Punsch noch was verstärken! –
Und dass ihr Gott von Herzen danket, Auch in der Liebe nimmer wanket, Weil alles, was uns widerfahren – Mama, nicht mit dem Arrak sparen! –
Weil, was geschah, und was geschehen, Ob wir es freilich nicht verstehen, Doch weise war, durch seine Gnade – Mama, er schmeckt noch immer fade! –
In diesem Sinne meine Guten, Es sind jetzt bloß mehr zwei Minuten, In diesem gläubig frommen Sinne – Gieß noch mal Rum in die Terrine! –
Wir bitten Gott, dass er uns helfe Auch ferner – Wie? Es schlägt schon zwölfe? Dann prosit! Prost an allen Tischen! – Ich will den Punsch mal selber mischen.“
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