Novembertag
Die Bäume auf der Höhe entlaubt,
Die Felder öd und kahl,
Die Matten ihres Schmucks beraubt,
Er Himmel bleiern und fahl.
Ein Moderdunst steigt aus dem Tal,
Das wie im Sarge ruht,
Er ruft mir zu „es war einmal.
Es starb, was einst dir gut.“
Georg Heym