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    Im deutschen November



    Dies ist der Herbst: der bricht dir noch das Herz!
    Fliege fort! fliege fort!
    Die Sonne schleicht zum Berg
    Und steigt und steigt
    und ruht bei jedem Schritt.

    Was ward die Welt so welk!
    Auf müd gespannten Fäden spielt
    Der sein Lied.
    Die floh
    Er klagt ihr nach.

    Dies ist der Herbst: der bricht dir noch das Herz.
    Fliege fort! fliege fort!
    Oh Frucht des Baums,
    Du zitterst, fällst?
    Welch ein lehrte dich
    Die Nacht,
    Daß ‚ger Schauder deine Wange,
    Die purpur-Wange deckt?

    Du schweigst, antwortest nicht?
    Wer redet noch?

    Dies ist der Herbst: der bricht dir noch das Herz.
    Fliege fort! fliege fort!
    „Ich bin nicht schön“
    – so spricht die Sternenblume
    „Doch lieb‘ ich
    Und Menschen tröst‘ ich
    sie sollen jetzt noch sehn,
    nach mir sich bücken
    ach! und mich brechen –
    in ihrem Auge glänzet dann
    Erinnerung auf,
    Erinnerung an Schöneres als ich:
    – ich seh’s, ich seh’s – und sterbe so“.

    Dies ist der Herbst: der bricht dir noch das Herz!
    Fliege fort! fliege fort!

    Friedrich Nietzsche






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