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    Das Los des Schönen



    Die blühet auf Dornen,
    Die Nachtigall singet im Leide,
    Was hoffest du irdische ,
    Wo nirgends das Schöne besteht?
    Die verwelkten und starben,
    Dann klangen die Sicheln zu Garben,
    Doch manche der lieblichsten Blüten
    Hat fruchtlos der Winter verweht.

    Hier steh‘ ich, pflücke mir ,
    Der Liebsten den Hügel zu schmücken,
    Ich hoffte in Freuden zu pflücken,
    Was brachte der Mai;
    Nun lieget mir still und begraben
    Die schönste der irdischen Gaben,
    Drum pflück‘ ich die Blumen mit Thränen,
    Die brachte der lustige Mai.

    Klingt stiller, zärtliche Saiten,
    Klingt still um die schlummernde Schöne!
    Sie kannte den Wohllaut der Töne,
    Der Seelen melodischen Klang;
    Haucht, Blumen, die lieblichsten !
    Die schläft in dem der Grüfte,
    Ging zu pflücken und
    Oft spielend die Auen entlang.

    Ernst Moritz Arndt






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