Er sitzt da. Aus Langeweile
Weilt er, weilt wie unter Zwang.
Dreht sich manchmal ohne Eile,
Und fehlt eine Weile lang.
Kehrt alsbald zurück ans Fenster,
Wo er sich bequem verschrägt,
Und vertreibt die Taggespenster
Bis die Turmuhr Abend schlägt.

Hans Munch

Das Los trifft dich mit gleicher Härte,
Ob du an IHN glaubst oder nicht.
Doch dem der glaubt, schlägt’s eine Fährte,
An der es anderem gebricht.

Hans Munch

Als Moses in der Seele höchstem Zagen,
Um Hülfe flehend, an den Fels geschlagen,
Da fühlte Mitleid selbst mit ihm der Stein;
Er öffnete des Busens starre Rinde,
Und segensreich entströmte voll und linde
Den Schmachtenden die Quelle frisch und rein. –
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Friedlicher Abend senkt sich aufs Gefilde;
Sanft entschlummert Natur, um ihre Züge
Schwebt der Dämmerung zarte Verhüllung, und sie
Lächelt die Holde;

Lächelt, ein schlummernd Kind in Vaters Armen,
Der voll Liebe zu ihr sich neigt, sein göttlich
Auge weilt auf ihr, und es weht sein Odem
Über ihr Antlitz.

Nikolaus Lenau

Am Tisch vorm Fenster lag ein Blatt,
das mir der Wind hereingetragen.
Ihm eingebrannt schien ein Poem
aus wechselvollen Lebenstagen.

Ich las vom Knospen und vom Grünen,
von Sonne, Regen, Sturm und Ruh.
Vom Schmerz des voneinander Lösens,
vom Fall und jenem immerzu …

Hans Munch

Das Leiblein ausgerupft,
die Blättlein abgezupft,
lagst du vor mir.

Ich hob dich auf vom Grund
und war von dir so wund.
Du starbst!

Wofür?

Hans Munch

So träumerisch blaute der Tag,
So warm flaute die Luft,
Und klarer als je schien das Licht,
Und alles trug ein Duft,
Als ob die Sehnsucht Blume wär‘,
Atmete ich ihr Weh.
Mir war, als spräche tief in mir,
leis eine Stimme: „Geh!“

Hans Munch

Hier ist mein Reich. Hier reich ich mir.
Hier kennt die Sehnsucht eine Tür.
Hier darf ich ganz ich selber sein.
Hier redet keiner mir darein.
Hier nasch ich von der Muse Frucht,
Und bin nicht ständig auf der Flucht.
Hier hat nur Zutritt, wer gefällt,
Und seinen Frust für sich behält.
Hier ist, warum ich solches pries:
Nichts minder als das Paradies.

Hans Munch

kleiner mann hab acht
was man mit dir macht

laß dein hirn nicht rosten
denn du kennst den schlich
geht es um die kosten
braucht man sicher dich
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Die Dichter schreiben für die Dichter
wie die Geologen für die Geologen.

Sully Prudhomme

Poesie ist Wahrheit in Sonntagskleidern.

Joseph Roux

Die Wissenschaft ist für jene, die lernen;
die Dichtkunst für jene, die wissen.

Joseph Roux