Ich bin ein Franzose, was mich bitter kränkt,
Geboren in Paris, das bei Pontoise liegt,
An einen klafterlangen Strick gehängt,
Und spür am Hals, wie schwer mein Hintern wiegt.

Francois Villon

Im Sommer war das Gras so tief,
Daß jeder Wind daran vorüberlief.
Ich habe da dein Blut gespürt
Und wie es heiß zu mir herüberrann.
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O meine Jugend schöne Zeiten,
so überschäumend freudennah!
Ich merkte nicht, daß sie entgleiten,
und plötzlich war das Alter da.
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…gedichtet für Jeanne C. de QuËe

Im Sommer war das Gras so tief,
daß jeder Wind daran vorüberlief.
Ich habe da dein Blut gespürt
und wie es heiß zu mir herüberrann.
Du hast nur meine Stirn berührt,
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Eine verliebte Ballade für ein Mädchen namens Yssabeau

Ich bin so wild nach deinem Erdbeermund,
ich schrie mir schon die Lungen wund
nach deinem weißen Leib, du Weib.
Im Klee, da hat der Mai ein Bett gemacht,
da blüht ein schöner Zeitvertreib
mit deinem Leib die lange Nacht.
Das will ich sein im tiefen Tal
dein Nachtgebet und auch dein Sterngemahl.
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